Micronouvelles Jour 97

Les noyers perdaient leurs feuilles comme on perd patience.
La terre fumait d’humidité.
Sous les bottes, ça faisait “ploc”.
Le monde s’enfonçait lentement dans sa sieste hivernale.

Le vent s’acharnait sur le peu qu’il restait.
Une dernière feuille, obstinée.
Elle lâcha enfin.
Le vent s’arrêta net et tira son chapeau.