Micronouvelles Jour 43

Le soleil se couchait derrière les collines, rosissant les grappes.
Les feuilles, jaunes de fatigue, bruissaient à peine.
Un tracteur rentrait lentement, emportant l’odeur du raisin mûr.
Elle leva les yeux : le ciel avait exactement la couleur du jus qu’elle venait de presser.

Sur mon vélo, l’odeur m’arrêta net.
Je me revis 25 ans plus tôt. Toque sur la tête.
Filets de rouget roulés dans la feuille de figuier.
Et au contact de la poêle, de l’huile fumante, cette odeur de figue qui explose.