Micronouvelles Jour 132

Le Petit Chaperon Rouge s’assit sur une souche, panier à la main.
Lui vidait une flasque, un œil sur la forêt.
— Je dois traverser tout ça pour aller voir ma grand-mère, soupira-t-elle.
— On traverse tous un truc, répondit-il. Après, on meurt. Ou on écrit.
Elle fixa le sentier.
— Et les loups ?
— Les loups, dit Bukowski, c’est rien.
Le pire, c’est d’espérer qu’ils n’existent pas.
Elle se leva, resserra sa cape.
— Tu viens ?
Il haussa les épaules.
— Pourquoi pas. L’absurde, c’est mieux à deux.
Il se réveilla d'un coup, pâteux, sur son canapé d'East Hollywwod.

Diplôme en poche, fier comme Artaban,
Il entra dans la galerie des Glaces :
le monde du travail,
là où chacun ne joue que pour son propre reflet.