Micronouvelles Jour 130

Simone avait treize ans et, ce soir-là,
elle réécrivait Blanche-Neige.
Pas pour jouer :
quelque chose la dérangeait.

Cette jeune fille trop blanche, trop douce,
trop silencieuse,
avec un destin cousu de l’extérieur.

Simone n’aimait pas ce rôle assigné qui tenait l’héroïne immobile,
comme si la page refusait qu’elle grandisse.

Elle imagina Blanche-Neige debout,
dans l’ombre du texte.
Pas un fantôme :
une pensée qui proteste.

Contre le rôle assigné.
Contre l’innocence forcée.
Contre la beauté comme fonction.

Blanche-Neige ne pouvait parler,
mais Simone l’entendait parfaitement :
un refus calme, précis,
comme un souffle qui réclame autre chose
que l’obéissance comme destin.

Simone approcha son stylo.
Elle comprit que, si elle réécrivait cette histoire,
ce n’était pas pour sauver Blanche-Neige,
mais pour lui rendre
la voix qu’on lui avait volée.

Dans le silence de sa chambre,
elles étaient deux jeunes femmes qui
marchaient ensemble,
entre réel et imagination.